giorgino

Qu'elle soit légère ou son contraire, qu'elle soit de peines ou de félicités, qu'elle soit synonyme de tous les antonymes, la vie n'est jamais tiède.
Qu'un vœu l'apaise le temps de croire à sa réalisation, qu'un creux l'allège le temps de voir la désolation, la vie est le liseré qui sillonne, intempérée, nos pleins et nos déliés.

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Les mains sont des enigmes.

Ce soir, grâce au cirque Eloize, pour la première fois de ma vie j'ai vu tomber la pluie. D'une beauté bouleversante, la poésie du spectacle "Rain" ricoche sans cesse à la surface de la nostalgie, laissant glisser des ondes d'humour jusqu'aux rives joyeuses de nos yeux émerveillés. Les numéros acrobatiques, tendres et drôles, sont autant de gouttes d'eau ruisselant sur le fil de nos émotions. Ils en ont la fraîcheur. Nous en gardons la candeur. Les artistes de ce cirque hors du commun sont des passeurs de rêves, jouant de la souplesse de leur corps comme de la pointe d'un pinceau, dessinant sur la toile de nos souvenirs le plus beau des tableaux. Ce soir, grâce à eux, au théâtre du Trianon, pour la première fois de ma vie j'ai vu pleurer la pluie.

Pour vivre, il faut se battre.
Pour apercevoir la lumière, il faut s'accrocher.
Pour grandir, il faut espérer
Et comme ce lierre, pour exister en ce monde glacial et gris, il faut porter en soi les couleurs, les conserver, et y croire.

Parfois, le matin, une petite perle se glisse entre nos mails, attendant le moment propice pour se dévoiler à nos yeux et briller ainsi de mille feux. Ce matin, cette petite perle me fut adressée par Henri-Pierre. Je l'ai immédiatement adoptée comme parure pour ma journée et, encore émerveillé par son éclat doré, je ne résiste pas au plaisir de l'exposer à votre regard… Il s'agit d'un poème d'Albert Samain, "Hiver"…

Le ciel pleure ses larmes blanches
Sur les jours roses trépassés ;
Et les amours nus et gercés
Avec leurs ailerons cassés
Se sauvent, frileux, sous les branches.

Ils sont finis les soirs tombants,
Rêvés au bord des cascatelles.
Les Angéliques, où sont-elles !
Et leurs âmes de bagatelles,
Et leurs coeurs noués de rubans ?...

Le vent dépouille les bocages,
Les bocages où les amants
Sans trêve enroulaient leurs serments
Aux langoureux roucoulements
Des tourterelles dans les cages.

Les tourterelles ne sont plus,
Ni les flûtes, ni les violes
Qui soupiraient sous les corolles
Des sons plus doux que des paroles.
Le long des soirs irrésolus.

Cette chanson - là-bas - écoute,
Cette chanson au fond du bois...
C'est l'adieu du dernier hautbois,
C'est comme si tout l'autrefois
Tombait dans l'âme goutte à goutte.

Satins changeants, cheveux poudrés,
Mousselines et mandolines,
O Mirandas ! O Roselines !
Sous les étoiles cristallines,
O Songe des soirs bleu-cendrés !

Comme le vent brutal heurte en passant les portes !
Toutes, - va ! toutes les bergères sont bien mortes.

Morte la galante folie,
Morte la Belle-au-bois-jolie,
Mortes les fleurs aux chers parfums !

Et toi, soeur rêveuse et pâlie,
Monte, monte, ô Mélancolie,
Lune des ciels roses défunts.

Alors que la brume tarde à effilocher les derniers ronds de dentelles cotonneuses dont elle avait délicatement enveloppé mon esprit ce matin, alors que mes ongles terminent leur cure d'amincissement entre l'étau impitoyable de mes dents, et alors que le soleil drape sa nouvelle virginité dans une longue étole nuageuse, mes pensées tissent, comme à l'accoutumée, une étoffe froissée.
Je contemple les lambeaux de ma vie et je réalise que j'ai tant de matière à recoudre. Sous le vent des années, la toile de mes émotions s'est déchirée. Tout est question d'efforts et de persévérance, je le sais, chacun d'entre nous composant avec le patchwork de ses expériences. Il me faut à présent redonner forme à ce qui était chiffonné.

Alors que mes mots s'amusent à se glisser sous le pan des métaphores textiles, je me découvre une nouvelle ambition : devenir l'artisan de ma vie et, du temps qui (dé)file, prendre la mesure, y épingler les bons moments, y assembler toutes mes envies.
Vive la haute-couture…

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Un vitrail de la Sagrada Familia, à Barcelone, cathédrale magique en perpétuelle construction. J'aime tant le côté inachevé de cette oeuvre architecturale que j'en viens à espérer que jamais ne sera posée la dernière pierre.
Dans mes rêves les plus fous, j'imagine cet édifice comme un être vivant, un organisme complexe rajoutant sans cesse à ses clochers existants et à ses galeries labyrinthiques de nouvelles excroissances, de nouvelles chapelles.

"Je veux partir dans ton île
Où je sais que, loin des villes,
Sous tes fureurs assassines,
Tournent des rondes enfantines."
Barbara (Emmène-moi)

Ceci n'est pas un poisson d'avril…
A des milliers de kilomètres d'ici, pendant que des avions cargo zèbrent inlassablement le ciel de Tanzanie, des pêcheurs naviguent sur les eaux troubles du lac Victoria. Sous le ballet incessant des aéroplanes émerge la misère humaine... Le cauchemar est bien de ce monde.

Ceci n'est pas un poisson d'avril…
Pendant que ces avions atterrissent, vidant sur le sol africain leur cargaison officiellement "pacifiste" composée de fusils, de tanks et autres armes estampillées "made in Europe", censées alimenter des guerres certainement profitables; pendant que la communauté internationale feint la cécité, pendant que les soutes se remplissent de tonnes de filets de perche du Nil destinés à nos supermarchés, des hommes et des femmes sont condamnés à se nourrir des carcasses jetées à même le sol et séchées en grappe sur des rondins de bois, telles d'immondes tapis organiques dévorés par les vers.

Ceci n'est pas un poisson d'avril…
Pendant que quelques européens se félicitent d'avoir amélioré les conditions de vie des pêcheurs et de leur famille, pendant qu'ils congratulent les dirigeants des usines pour leur efficience en matière d'hygiène et de conditions sanitaires, pendant qu'ils bavent sur le juteux marché que représente cette monstrueuse perche du Nil, les enfants des rues, livrés à eux mêmes, se disputent les restes d'un repas et font brûler les emballages plastiques de ces chers poissons pour en sniffer les vapeurs.

Ceci n'est malheureusement pas un poisson d'avril…
Pendant que les pilotes Ukrainiens enchainent verres de whisky et coups sur les visages des prostituées, pendant que je regarde, incrédule, ce documentaire diffusé sur ARTE ce soir, pendant que je ne peux m'empêcher de me poser la question "Que peut-on faire ?", le cauchemar continue. Eliza, la prostituée, est tuée par un client Australien. Une femme, atteinte du Sida, ne peut plus s'alimenter et s'apprête à souffler sa vie, des hommes continuent d'enterrer leurs frères, mères ou pères…
Et pendant ce temps, les avions cargo zèbrent inlassablement le ciel de Tanzanie.

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Vos messages m'ont énormément touché…
"Bien-venu", je le suis pleinement, n'est-ce pas scape ?...
J'ai de la chance de vous accueillir ici, de pouvoir partager avec vous peines et délices…
Merci du fond du cœur de pardonner les arythmies de mes écrits, de gratter l'écorce de mes doutes pour y déceler autre chose que les caprices d'un adulte en mal d'enfance.
Merci d'être plus que des anonymes pour moi, de devenir au fil des mois la trame, l'étoffe de mes envies.
Merci de suivre au fil de mes émois la trame de mes contes à dormir debout.
Merci.